Ultra-violets

Avec un humour à la Masure, on disait la Grande Crotte...

 

 

 

Après un été dans l'hiver austral, après un cancer, me reviennent des envies de mer.

Je pense ne pas aimer cela mais je sais que quelques heures seulement, être allongée sur une serviette, sur le ventre, entendre le bruit des vagues trop timides de la Méditerranée, le cri d'enfants insupportables, l'odeur artificielle du Monoï qui flotte, les vendeurs qui crient... je donnerai bien deux mois de ma survie pour quelques heures de cet enfer délicieux.

Comme une madeleine, une envie de Grande Motte me prend.

Et je sais bien qu'elle a changé. On a coulé des digues artificielles, je l'ai connue nue. Des complexes hoteliers, des thalasso garnissent les plages, je l'ai connue encore sauvage jusqu'au Grau.  Le chemin piétonnier que je parcourais, presque sauvage, survit difficilement. Même le glacier, Mignon, a pris sa retraite.

Moi aussi j'ai changé...

Je ne lui en veux pas pour ces coups de soleil qui me tuent aujourd'hui.

Parfois je veux mes pieds sur le sable...

 Il y a bien mieux dans le monde. Mais ce serait MOI, sur CE sable-là.

Epilogue d'une histoire ?

le plus dur sera la chute...

 Dans la série " vous regardez trop la télé", je vous invite à Iguaçu. 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les millions de mètres cube d'eau qui passent devant mes yeux n'étanchent pas ma soif de nature.

Je ne me lasse pas d'observer les flots calmes qui serpentent, insouciants... Ils ne savent pas qu'une faille va les précipiter et faire se briser les gouttes en contrebas dans un fracas diabolique.

Je me souviens d'une discussion "nature" avec un certain Eric qui rêvait de voir ces chutes, comme d'autres nouriraient un fantasme. J'étais un peu honteuse de me dire que pour moi ce fantasme était souvenir réel...

Il y a des noms magiques et célèbres qui font la une des médias : Iguaçu,  Niagara, Yellowstone...  

Le plus dur est la chute pour celui qui n'a pas fait le deuil de ses idées préconçues des choses. Il faut savoir arriver vierge et avoir un regard neuf, même sur ce qu'on croit connaitre à force de le rêver. C'est ainsi qu'on en aime même les imperfections, parce que c'est enfin devenu réel. La fugacité du moment en fait sa valeur. Personne ne pourra voler ce qui a existé et pour toujours on pourra dire "c'est moi qui ai vécu".

Il faisait gris sur Buffalo ce matin-là, il faisait froid, et pourtant la magie de Niagara a opéré. Ce qui m'importait était de me tenir bien droite au bord du gouffre, de remplir mes poumons d'un air si commun et pourtant si unique, être là. Voir la rivière s'avancer doucement vers son destin, être prise soudain de remous, comme de soubresauts, de peur avant de tomber. Sentir sous mes pieds les vibrations, la terre qui gronde, me sentir toute petite. Derrière moi les Grands Lacs, plus loin devant l'Océan et moi, insignifiante poussière au milieu.

En plus des geysers, en plus des volcans, en plus des glaciers, il faut sans doute aussi rajouter un penchant pour les chutes d'eau. J'avoue. Mais numérique ou argentique, aucune photo ne saurait fixer mon ressenti.

 

Pour chute à ce post, je garde les plus belles, les plus sauvages, les chutes d'Islande dont la liste ne finit pas : Godafoss, Gulfoss et toutes celles dont je n'ai retenu le nom car imprononçable, union entre eau et structure géologique...

 

Drap blanc magique sur fond d'orgues basaltiques.

Paradis géographique, pour moi...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A la liste des noms de chutes mythiques restent Victoria, parce qu'il faut garder des choses à faire dans sa vie, non des regrets mais des projets... Qui sait... J'ai trop dit " jamais je ne verrai..." pour ne pas savoir que ces phrases catégoriques sont souvent mensonges involontaires.

Qui vivra verra.

Je suis décidée à vivre tout ce que je pourrai voler au crabe.

Church of Christchurch

En Israël on glisse des bouts de papier multicolores dans les interstices que le temps a crée entre les vieilles pierres du temple de Salomon...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A Christchurch, on punaise des petits bouts de papier blanc, prédécoupés, standardisés, sur une planche de liège encadrée de bois, bien au carré.

Après James ( Cook )

 Bien sûr il y a des paysages de carte postale, des moutons dans les prés sur fond de montagnes enneigées...

Bien sûr il y a des plages d'un sable si blanc, si fin, que les pas des amants s'y prélassent sans fin, en mélangeant leurs bras comme dans des draps.

Mais si mon coeur s'emballe, en pensant à la Nouvelle Zélande, c'est que je revois ce passage entre deux mondes, entre l'univers fumeux du Nord et le désert vert et blanc du Sud, entre les deux îles, ce passage sinueux qui se découvre peu à peu, qui se mérite et se savoure : le détroit de Cook.

Les antipodes... Avec la pertinence du vocabulaire géographique.

 

Et au détour d'un chemin, d'une route parcourue sur le côté gauche, la vision bouleversante d'un geyser, de la terre qui bouillonne, des entrailles qui grondent.

Atacama, Yellowstone et l'Islande ne m'ont pas guérie de cette fascination.

Je me sens privilégiée, face à la relativisation, je reprends une bonne dose d'humilité, je jouis de n'être rien, si fragile dans ce décor dantesque.

Je poursuis ma route, à la découverte d'une île qui servit de décor au tournage du dernier King-Kong, la démesure me coupe le souffle. Comme Ann Darrow , je suis effrayée et hypnotisée à la fois, définitivement séduite.

Me promener au pied de Fox Glacier ne refroidit pas mes ardeurs, ma faim de géographe est aiguisée.

J'aime observer la neige tellement compactée qu'elle en prend des reflets bleutés, on peut sentir le glacier respirer au travers des fissures, les séracs comme seule défense contre les hommes qui veulent l'escalader.

Sa surface ondule au gré des fontes.

Il pleut sous les blocs, le glacier pleure, sans doute navré d'un réchauffement climatique qu'on ne peut nier.

Sa surface n'est pas si belle, n'est pas si blanche, il porte sur son dos la poussière arrachée aux rochers durant les siècles derniers, sa saleté c'est son travail, je la préfère à la blancheur virginale des cartes postales.

Je ne me lasse pas de tutoyer le glacier mais il me pousse plus loin, laissant échapper un gros bloc de pierre, il m'oblige à reculer, à le quitter.

Je retourne alors près de la plage où l'on m'avait promis des gâteaux pour le goûter...

 Itinéraire farceur, je découvre les Pancakes Rocks avec curiosité. Parois acérées, stratifiées, l'oeuvre éphémère du temps, du vent et de l'eau.

 

En apothéose arrivent les Moeraki Boulders, des OVNI sur la plage, que la marrée ne parvient pas totalement à cacher.

Un trésor sphérique de concrétion magmatique, des petites bulles de pierre dans une couche de sable, que l'érosion découvre, que les vagues essaient de détruire, que les touristes profanent à marée basse.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Je suis trop respectueuse pour y graver nos initiales...

 

Bien sûr il y a les pistes de ski, les vagues pour les surfeurs, les balades dans une forêt où les fougères arborescentes n'ont pas été réintroduites pour les touristes...

Aux antipodes on trouve tous les clichés de vacances, en plus de mes clichés...

 

nocturne

Je l'avoue, il est des photos qui font un peu cliché...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce qui me fait le plus frisonner est de savoir que c'est mon index qui a pressé le déclencheur de l'appareil photo...

Etre là-bas, un soir de pleine lune et voir doucement l'astre se lever derrière l'opéra mythique.

 A suivre.

croire ou ne pas en croire ses yeux

C'est demain.

La valise est prête, les billets bien rangés, les piles de l'appareil photo rechargées.

Rendez-vous après le 20 août pour savoir ce que les terres australes ont réveillé en moi.

Pelouse et tapis rouge

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un lundi après-midi.

Le soleil sur Paris.

Un air d'été qui flotte.

Les acrédités qui frottent.

J'aime cette photo.

Pudeur et intimité de nos hôtes respéctées.

en attendant la Nouvelle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Entre Bruges et Rotterdam s'étend la Zélande, une terre salée, un plat pays.

On y arrive par hasard, comme dans une histoire belge, parce qu'avec Maastricht on traverse les frontières sans s'en rendre compte.

Son nom pourrait faire rêver à peu de frais, mais quand on arrive en Zélande, on déprime. La faute aux plages vides, au vent piquant et aux vagues tellement grises...

Je pense à tous ces gens partis au loin s'inventer une autre vie. La Nouvelle York, le Nouvel Hampshire, la Nouvelle Orléans, le Nouveau Jersey...

En avril sur cette plage de Zélande, à la veille d'une rennaissance chirurgicale, je me suis réjouis du gris. Je n'osais espérer voir la Nouvelle. Aujourd'hui je sais qu'il y a dans l'avion une place à mon nom...

botanik

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qu'est-ce qui fait que dans une forêt d'agapanthes, toutes tournées vers le soleil, toutes levant la tête le plus haut possible vers la lumière, une se mette à dévier ?

De même pour les humains, qu'est-ce qui fait sortir du droit chemin ?

summer smell

 

 

 

 

 

Les vaches sont sur la crête, le champ fauché.

L'appareil photo a du mal à trouver leurs silhouettes au loin, gêné par la brume de chaleur.

Les roundballers laissent dans les pâtures leur squelette géométrique, notre oeil s'est habitué à ce spectacle.

 

L'été est là.