50 nuances de moi

Franchement, je n’y crois pas.

 

C’est quoi le temps ? Rien qu’une convention.

Il paraît que j’ai cinquante ans. Qui a décidé qu’une année était composée de douze mois ? Question phatique, je le sais bien, le calendrier est un accord entre humains, nous ne sommes pas en 2022, je n’ai pas cinquante ans.

 

Mais je n’ai plus vingt ans, je le sais et c’est ma joie, ma victoire.

Lorsque l’on m’a dit « cancer », tout mon futur s’est effacé, je ne me voyais pas forcément morte mais je ne voyais plus rien. J’avance dans le brouillard. J’ai perdu mes repères, le notion du temps, cela fait plus de quinze ans que je vis au présent.

 

Enfant on pense que cinquante ans, c’est vieux, symboliquement la moitié de la vie, bonjour les arrondis !

Aujourd’hui, cinquante ans, c’est rien, même pas l’espoir de la retraite, juste un corps qui devient plus douloureux et des cheveux qui s’éclaircissent.

 

Moi, je n’y crois pas.

Je vois bien mon corps flasque, mon souffle court en haut des escaliers.

Mais cinquante ans, c’est une blague.

 

J’accepte de souffler mes bougies, je ne renie rien, j’ai juste du mal à y croire.

 

J’exulte : je suis en vie.

Merci de m’avoir accompagnée jusque-là...