geysers

Un penchant naturel ( = de la nature et qui est dans MA nature ) me pousse à aller voir ces endroits où l'on sent la planète vivre, où l'on voit que l'idée de notre humanité supérieure n'est que vanité, où la fierté méprisante des puissants n'est que Fatamorgana.

 

 

 

 

 

 

 

La Terre respire, certains disent même qu'elle expire.

La Terre bout intérieurement, comme moi. Peut-être de voir ce que l'on fait à sa surface, ou ne fait pas... Quand elle n'en peut plus, elle crache.

 

 

 

 

 

 

 

El Tatio au Chili, Strokkur en Islande et Yellowstone aux Etats-Unis m'ont offert comme une bouffée d'air salvatrice. Moi, debout devant la Terre qui soupire...

Un jour peut-être j'irais en Nouvelle Zélande voir si là-bas aussi la Terre en a marre qu'on lui marche dessus, et souffle, et souffle...

 

 

 

 

 

 

Voilà ce que voit mon coeur dans le panache de fumée. Mon cerveau de géographe, lui, ne peut s'empêcher de rationnaliser, d'expliquer le phénomère.

Science, tueuse de poésie ?

avec la langue

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Toutes ces photos, tous ces messages, subliminaux ou non, tout cela se mélange.

Tous ces mots : mots avoués, mots inventés, mots effacés, mots prononcés... Ils tourbillonnent dans ma tête.

Mon mot préféré est "maelström".

Je regarde ce crayonné, je vois ces lignes parallèles, je vois ma vie.

lunaire, dunaire (bis)

Bien sûr, rien ne remplacera le Pyla, parce que sont attachés mes souvenirs adolescents.

La Vallée de la Lune, à côté de San Pedro n'a que le sable en commun.

J'ai escaladé le flanc de sa plus heute dune. En cette fin de journée, le vent me rafraîchit les joues et pousse les grains siliceux sur mes mollets, créant ces picotements caractéristiques. Le soleil donne au paysage des couleurs chaudes et ses rayons rasants soulignent mieux encore le relief accidenté.

J'ai marché sur cette crête où ne subsitent que quelques traces d'autres humains.

Vertige garanti.

Envie d'écarter les bras et d'hurler " i'm the queen of the world".

Marcher sur le crête et regarder le sable dégouliner sur les côtés comme une avalanche. Se dire que l'on pourrait à chaque instant bacsuler. J'ai adoré la métaphore : être seule sur cette ligne fragile, redevenir poussière parmi tous les grains, avoir devant moi le côté soleil et le côté ombre. Je me suis vue sur cette dune. J'ai respiré bien fort.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Puis il a fallu rebrousser chemin pour retrouver la voiture, et toi.

 

embûches

Parfois, au bord d'une route, après des kilomètres d'asphalte, on reçoit notre humanité et notre modernisme en pleine figure.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un mouton, une vache, un bison... tant de visions inattendues, saugrenues.

Mais qu'est-ce qui est saugrenu... que ces mammifères utilisent le macadam pour se déplacer (sans respecter les priorités ), qu'ils trouvent bonne l'herbe aux parfums d'essence... ?

Ce qui est parfois saugrenu, c'est le route en elle-même et ces boites métalliques qui la parcourent...

friends

 

 

 

 

 

 

 

 

 Dans ton attente, je voulais profiter d'un peu de temps pour bloger... Mais après cinq heures de conférence à PAM, je sature un peu, pour une fois mon côté psycho dort...

dans l'esprit "volem rien foutre" mais "aimerais bien gagner du pez", je vous soumets mes nouveaux amis, travail artisanal, oeuvres uniques et originales, pensez à vos cadeaux de Noel et faites vos enchères.

 

 

 

 

 

 

 

ha zut, ça n'a plus rien à voir avec la thématique du blog... Si, élan et coccinelle voyagent beaucoup...

jeunesse burundaise

Je ne peux me détacher de ce regard accusateur et de ce doigt qui va toucher mon âme tout au fond.

Je sais que tu ne manques de rien dans cet orphelinat mais je sais que tu manques de l'essentiel.

Je sais que je suis là, sur le siège devant mon ordinateur à me donner bonne conscience en parlant de toi.

Devant tes yeux, devant ton histoire, mes histoires paraissent bien futiles.

Puisses-tu pardonner mes lâchetés.

 

détachement

je fais comme si tout cela coulait de source,

comme si les bribes de toi suffisaient à étancher ma soif.

Cest faux.

J'aimerais retrouner au " café Vinilo " de Valparaiso avec toi.

Finir ce verre de vin local et en recommander un autre pour que jamais la nuit ne vienne interrompre notre tête à tête.

au bout de la route

On a parfois l'impression d'être arrivé au bout du monde. Après avoir rejoint l'aéroport, pris trois avions, roulé presque deux heures dans des paysages désertiques, on pose sa valise et on respire....

On y est.

Mais où ?

Nulle part.

Enfin...

Pourtant, il y a toujours plus loin.

 

 Vers le Sud, une route asphaltée m'aspire, le compteur est bloqué sur 110 et pourtant je n'avance pas, la route est droite, je ne croise personne. Tout cela est-il imaginaire ?

Je bifurque pour le salar. Au bout de la route, il y a un chemin. Le soleil cogne fort, on s'imagine mourrir de soif, les lèvres rongées par le sel, oublié sur ce sentier jusqu'au passage du prochain égarré. Quelque chose me pousse cependant à avancer, la peur des vautours peut-être.

Mais point de rapaces, juste quelques échasses qui se contemplent dans le miroir de la lagune.

Au bout de cette route il y a avait un peu de poésie, de la délicatesse dans le vide, de la douceur dans l'aride.

Comme un pied de nez à la mort...

 

 

Vers l'Est, on pense être bloqué par les montagnes. La route cède vite la place à une piste infinie où l'on ne croise toujours personne. Pourtant ce chemin existe, il doit bien mener quelque part. La voie devient escarpée, je retrograde. Derrière moi, un nuage de poussière. Je monte tellement que si le ciel n'était pas si bleu, cela pourrait se confondre avec un cumulonimbus. La piste semble ne jamais finir, je jète un coup d'oeil sur la jauge et prie pour que l'essence ne vienne pas à manquer, la première pompe est à plus de 100 kilomètres, il serait temps d'arriver... mais arriver où ?

Je sors de la voiture, le froid d'altitude me saisit et je ne peux répondre à cette question.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

S'il ne faisait pas si froid je me dirais arrivée au paradis.

Miscanti.

Je descends jusqu'au bord du lac. C'est étrange d'être seule au paradis, un peu angoissant. Je me régale du paysage, emplis mes poumons de cet air glacé qui me pique et me rappelle que je suis en vie.

 

 

Vers le Nord, j'ai bien cru à une impasse et la réceptionniste de l'hôtel a voulu me dissuader de partir à l'aventure. Les vingt premiers kilomètres je me suis dit qu'elle exagérait, que ce n'était pas une côte qui me faisait peur. Puis il a fallu passer un col, deux, puis le Paseo del Diablo, pas besoin de traduction...Enclancher le 4x4 pour avancer encore, traverser la rivière...

Puis enfin deux heures de chemin, accueillant de loin, insupportable par ses rainurages de près. Supplice pour le dos, épreuve de force pour maintenir la trajectoire, exercice de concentration pour contourner les plus grosses pierres... Et toujours personne à croiser, juste une vigogne de ci, de là... Arrivé en haut d'une côté on se dit que c'est la dernière, que l'on va basculer vers un ailleurs, enfin, comme une quête du Graal.

Et non, après le sommet, il y a une autre vallée dersertique sans que jamais la route ne s'arrête. Où va-telle mener ? J'espère distinguer de loin un peu de fumée et rien, on avance, on avance, on avance, c'est une évidence comme dit la chanson...

Soudain, lorsqu'on n'y croit plus vraiment, lorsqu'on est à deux doigts de regretter, qu'on ne supporte plus d'être secoué, le paysage s'ouvre et s'offre.

 

Derrière les fumées des geysers, quelques sihouettes nous ramène à notre humanité. A plus de 4 000 mètres d'altitude la tête me tourne un peu. Le froid est vif, mais je suis heureuse, je n'ai pas fait tout cela pour rien. Il est des endroits qui se méritent.

Et je me réjouis de ne pas être passée par une agence comme le conseillait la réceptionniste.

Tatio fut mon aventure, mon expédition personnelle.

Ma récompense.

 

 

 

 

revenir sur terre

En redescendant le funiculaire de la colline San Cristobal, j'ai pris le temps de savourer chaque instant et de faire mes adieux à ce pays.

Le soleil couchant arrivait encore à réchauffer la peau de mon visage. J'ai fermé les yeux pour déguster mieux encore ces dernières bouchées de printemps, avant de retrouver l'hiver, avant de retrouver ma vie.

J'ai empli mes poumons de l'air pollué de 'Tiago, pourtant ma mémoire olfactive ne s'est imprimée que de la fragrance sucrée des accacias en fleur et du jasmin.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le roulis du funiculaire me berce doucement, j'entends presque la chanson de ce peuple qui m'a ouvert les bras.

Arrivés au niveau du parc zoologique, les oiseaux exotiques nous saluent dans un concert charmant. La descente se poursuit, je ne veux pourtant pas que cela s'arrête. Un bruit metallique me force à ouvrir les yeux : je suis à la gare d'arrivée, je dois quitter le cocon du wagonnet hors du temps et revenir à la vie.

La vue ne m'amène que peu d'informations, je traverse le petit parc qui me sépare encore des rues bouilonnantes de Bella Vista. Au loin je peux déjà entendre l'étrange concert de klaxons des taxis, il m'apparait presque mélodieux. Une vieille dame ferme son stand de ballons, un orgue de Barbarie jour "Imagine" de Lennon... You can say I'm a dreamer, but i'm not the only one...

J'avance dans ce parc à des milliers de kilomètres de chez moi et me revient soudain toute la conscience de ce monde, la réalité de ma vie en face me coupe le souffle. J'avance machinalement, mécaniquement. Sans m'en rendre compte, je franchis les grilles de la place, je pose un pied sur le trottoir, un bus me frôle et me sors de ma rêverie.

Je hèle un taxi.

Je suis de retour

Paseo Ahumada

J'aurais du détester la traversée de cette rue piétonne, d'ailleurs tous ces magasins clinquants, ces lumières clignotantes, les vitrines aguichantes m'ont laissée de marbre, je ne suis pas une shopping-girl.

Pourtant, marcher dans cette rue m'a apporté une vision très complémentaire de celle des rues - des chemins de terre plutôt - des villages du désert.

Les cireurs de chaussures proposent leurs services aux hommes d'affaire cravatés en échange de quelques pesos qui ne viendront pas les enrichir mais apporteront un peu plus d'aisance aux compagnies dont ils dépendent, la franchise s'est immiscée aussi dans le cirage.

Les familles-modèles, bébé dans la poussette, affichent leur bonheur en léchant une glace.

Les hommes mettent en jeu leur virilité à coup de parties de dames ou d'échecs improvisées à l'ombre d'un arbre.

Un vieux couple endimanché est assis sur un banc et semble ne plus rien attendre, que la mort peut-être, leurs habits de cérémonie comme linceul.

Un agent de sécurité  transporte la recette du jour dans un chariot bruyant dont le peu de discrétion est souligné par ses deux collègues qui l'escortent, doigt à la gâchette.

Arrivée Plaza de Armas, les prêcheurs et les prédicateurs rivalisent de décibels avec les manifestants politiques qui en viendraient presque à regretter la dictature, victimes du mirage de la démocratie alimenté de libéralisme.

Les artistes-peintres présentent des toiles que plus personne ne regarde.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un petit garçon court sous les jets d'eau de la fontaine, il rit à gorge déployée, sa joie simple est un réconfort.

Des collégiennes en uniforme marine et jaune viennent chasser les pigeons après les cours.

Des jeunes amoureux se roulent des pelles, encore et encore, à pleine bouche, sans retenue.

Un passant me recommande de me méfier des voleurs.

Devant la cathédrale, un drôle de cône se dresse vers le ciel, gigantesque ossature de ferraille où est pendue une demi-douzaine d'ouvriers, tels des boules vivantes sur le futur sapin de Noel. Ils installent les guirlandes lumineuses en attendant l'habit vert. Cette vision me rappelle que malgré la douceur de ce printemps sud-américain, novembre est bien entamé.

En quittant la place, une musique attire mon attention, je cherche du regard sa provenance. Un homme est couché par terre, c'est un clochard sans âge, une boite déformée en appel à la générosité. Sur sa tête, un chapeau de Père Noël qui envoie en clignotant sa musique féerique " gingle bell, gingle bell..."

Je ne peux pas voir son visage, je crois qu'il n'a plus d'identité.
Même sous le soleil, Noël ne sera pas joyeux pour tout le monde.