Examen, de conscience

Ils m’ont foutue là : dans la salle du cancéreux.

J’aurais pu surveiller les adolescents exubérants, les petits merdeux déjà fiers d’eux, les inconscients qui se croient déjà grands.

Et je me retrouve là, à surveiller le condamné, c’est ma peine.

Je pensais que je ne supporterai pas de le voir, gonflé, enpansemensé, rougi, bouffi, presque impotent même si les cheveux cachent les cicatrices.

Pour qu’il soit traité comme les autres, j’ai contrôlé son identité, mais je sais bien que c’est lui. C’est lui que je fuis depuis qu’il est revenu au collège, depuis qu’il est revenu dans cette vie, avec un morceau de crabe en moins, avec des espérances de devenir en moins.

Le croiser dans la cour m’est insupportable, comme un mauvais reflet : est-ce ainsi que les gens meurent, dans l’indifférence d’une foule grouillante ? Je le croise dans la cour, ses jambes gonflées ont du mal  le porter, il avance droit mais on voit tout ce qu’il porte, on dit bonjour et l’on sourit pour s’excuser d’être en vie et l’on baisse les yeux : dans quelques instants ça ira mieux.

Je contrôle sa convocation, nonchalamment. Sa carte d’identité nationale.

Comme tous les ados, elle est assez récente, il a sa tête d’enfant.

Non, il a sa tête d’AVANT.

Je le connais bien, il était dans ma classe. Je m‘interdis de comparer, je ne veux pas voir qu’il est méconnaissable. A quinze ans, il n’a pas encore vécu pourtant il a déjà eu deux vies.

Moi je suis là et je me demande si un jour quelqu’un se demandera qui est cette femme sur ma carte d’identité.

Combien de fois peut-on renouveler un CDD ?

réduction

 Jamais je n'aurai cet enfant qui pleure
Un enfant qui rit auprès de moi
Pourtant je l'invente dans des rêves
Je le prends la nuit dans mes bras
Il grandira dans le ciel et le froid
Il apprendra les étoiles sans moi...
( Yves Simon )

 

J’aurais pu m’ennuyer, m’endormir, je me demande si je n’aurais pas du m’enfuir.

Je me suis retrouvée devant la scène, à attendre l’après.

J’ai vu  tout ces gens, avec des poussettes et des choses dedans

Tous ces vieux aussi, et des trucs autour qui courent en disant mamie

Et sur une chaise comme un intrus : mon cul.

Bien sûr, il ya eu des fausses notes en bouquet, des couacs en gerbe et des blancs qu’on n’a pas pu effacer…

Mais je l’ai vue, la petite fille à la guitare bleue :

Ses couettes, ses joues rebondies et ses lunettes…

Je me suis vue,

Du temps où mes pieds ne touchaient pas encore par terre…

Je me suis vue…

Comme si la reproduction de moi que je n’ai pas m’avait été volée.

 

 

 

Ce que je n’ai pas ne me manque pas, la plupart du temps.

La plupart du temps, ce n’est pas tout le temps.

J’aurais pu m’ennuyer, m’endormir, j’aurais du m’enfuir.

 

pièce à conviction

 

 Ça m’a un peu impressionnée de le trouver là,

Victor

Moi qui étais partie à l’aube, à l’heure où blanchissait encore ma campagne

 

Ça m’a un peu impressionnée de le voir là,

Honoré

Moi qui me sentais Rastignac en déambulant dans les rues de Paris.

 

J’ai pris le temps

Mon reflet dans le comptoir

Pour me voir là

Une image pour exister

Un cliché pour ne pas oublier.

Je dépose mon roman

Je confie mes mots

J’assume et je suis fière.

J’avoue…

Ce que tu as déposé en moi

Qui a grandi

Et tout le gluant qui en est sorti.

Je viens d’accoucher

Et à l’état civil de la littérature

Je viens déclarer mon enfant

Autodafé est son prénom

Victor et Honoré sont ses parrains.

Merci la vie.

 

 ( date de naissance : 27 mai 2009 )

sortir du lot

La vie est comme un champ de blé...

Dans la foule anonyme des épis bien comme il faut, tous normés, gras et gros,

dépassent des épis tout ébouriffés, poilus qui dansent au vent, insolents...

Ils ont ma préférence...

 

 

le siège de l'âme

Salle d’attente de la vie,

Il y a de  sièges pour tous les culs…

Les culs gonflés, les culs rembourrés

Peuvent discrètement s’étaler

Sur leur chaise molletonnée,

Les culs coincés, les culs serrés

Peuvent rester bien droits

Sur la chaise en bois,

Les culs modernes, les culs libérés

Peuvent feuilleter les magazines

Sur leur chaise framboisine,

Les culs innocents, les culs juvéniles

Peuvent tenter d’échapper au monde grand

Sur leur chaise en plastique couleur océan.

Des sièges, il n’y en a pas un pareil,

Pour nous faire croire que chaque cul est individuel.

C’est vrai, mais le dernier sommeil,

Ça, c’est universel…

 

 

(photo réalisée sans mise en scène, salle d’attente service dermatologie, CHU Nancy, 10.05.10)

bon sang d'bon temps !

Le bon temps, c'est quand ?
Quand on est vivant.
Le bon temps, c'est quand ?
Quand on est vivant, seulement.
Vous les bons Dieux, les rois du ciel,
Les planteurs d'arbres de Noël
Qui surveillez toutes mes conneries
Pour m'interdire vos paradis,
Sachez que je lève mon verre
Aux années qu'il me reste à faire.

( Michel Sardou )

 

Sous le bras, dans l'axillaire, j'ai une porte d'entrée - porte de sortie aussi - .

A coup de scalpel on a pêché les ganglions et parce qu'ils n'étaient pas atteints on m'a dit en sursit.

Le temps a blanchi la cicatrice, on ne voit rien.

Souvent je fais semblant de rien.

Mais ce matin, j'ai mal.

Rien de palpable, mais "j'ai les boules"... dans la gorge déjà, la colère qui enfle.

Cela monte comme une vague en moi, un tsunami parfum vomi.

Si je cours c'est pour vivre, pas pour fuir.

Ce rappel permanent, je ne le supporte plus.

Je serai là au rendez-vous,

je n'ai pas peur,

mais d'ici là accordez-moi une faveur :

"Ganglions, taisez vous ! "

 .

 

amours contre nature

 

Il était une fois un pouce qui aimait un orteil.
Il le regardait tous les matins et cachait précieusement son amour sous la laine.
Le soir il vérifiait qu’il était toujours là, bien au chaud.
Même ongle, même peau, mêmes os…
Il voulait y croire : main froide, pied froid, même combat.
Les autres doigts le mirent à l’index : des amours comme ça, ça n’existe pas…
Il était une fois un pouce qui aimait un orteil…
Il est vrai que ce pouce avait un grain !

comme un air de comme toi

.

Elle s'appelait Sarah elle n'avait pas huit ans
Sa vie, c'était douceur, rêves et nuages blancs
Mais d'autres gens en avaient décidé autrement

Elle avait tes yeux clairs et elle avait ton âge
C'était une petite fille sans histoire et très sage
Mais elle n'est pas née comme toi,
ici et maintenant... (Jean-Jacques Goldmann " comme toi" )

Mais qu'est-ce qu'elles ont ces filles

à s'assoir seules aux terrasses des cafés ?

On voit bien qu’elles n’ont pas de rendez-vous.

Elles s’offrent au regard du monde mais elles sont à l’intérieur d’elles mêmes.

Elles se plantent là et font comme si tout cela était bien naturel, de ne plus attendre, rien ni personne.

Elles se regardent.

Et elles se voient.

Pas de regret.

Juste la sensation d’être morte au milieu d’une ville grouillante.

Pas de tristesse.

 

Saudate.

 

Mais qu'est-ce qu'elles ont ces filles

à s'assoir seules aux terrasses des cafés ?

Elles ne se laissent pas mourir,

elles s’abandonnent à la vie.

Elles se laissent aller, elles se laissent prendre.

En terrasse comme en vitrine.

Qu’un inconnu vienne,

qu’il la fasse sienne.

Qu’on les ressuscite…

 

 

en haut Edward Hopper - 1927 "Automat"

en bas Camille Hilaire - 1947 - "la fille aux cheveux de lin"

traces de passage

 

Dans le ciel, derrière les nuages, en regardant bien on peut voir...
Des trajectoires d'humains qui se croisent
D'éphémères traces d'un passage
Ce n'est pas parce que ce n'est plus visible que cela n'a pas existé.

 

 

autant en emporte...

Le chirurgien m’avait dit « on verra dans deux ans pour l’esthétique ».

Dans ce domaine là, pour faire plus sérieux, on parle de chirurgie réparatrice. Comme réparer un préjudice,  la notion d’esthétique est trop galvaudée par les Barbies siliconées  ( silly -connes = pléonasme bilangue ).

Il faudrait aussi réparer tout ce qu’on ne voit pas, combler la fêlure intérieure, gommer les cernes des gens qui m’aiment.

Je me demande comment on peut rafistoler ça !

Il m’a dit « dans deux ans » et j’ai pris ça comme la seule promesse qu’on a daigné me faire sur mon avenir.

Je l’ai trouvé optimiste, utopiste, rêveur, le beau Nicolas quand il m’a dit ça.

Non que je ne le croyais pas, mais juste que je ne m’y voyais pas.

Je suis sortie de la caverne,  l’éclatante vérité de ma finitude m’a éblouit. J’avais fini de répéter « carpe diem » juste pour me donner un genre ,et en même temps je me suis retrouvée incapable de me voir dans un futur proche. J’avançais enfin véritablement dans la vie tout en ne pouvant pas mettre un pied devant.

Alors quand il m’a dit dans deux ans, moi qui n’imaginais pas dans deux mois, j’ai souri.

 

Dans deux ans, c’est maintenant.

 

Aujourd’hui même, la spécialiste qui me suit m’a dit « on devrait mieux attendre cinq ans avant d’intervenir ».

 

Putain cinq ans !

 

Je regarde ma montre, je me demande si tout cela est bien raisonnable.

Faut-il y croire ?

 

 

« Je ne peux résumer mon passé, ses joies et ses souffrances, ses non-dits surtout, qui font celle que je suis, souterraine.

Je ne peux imaginer mon futur, par protection.

Je vis donc dans le présent.

Et j’envie le peuple maori et sa langue qui ne comporte ni hier ni demain mais que des aujourd’hui, plus ou moins lointains. Ils illustrent le vrai Carpe Diem, au jour le jour, sans crainte, puisque le présent, le réel, l’actualité, c’est la vie. »