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A la station défilent, dans l'anonymat, des "gens".
Jamais ce mot, si laid, si vide, n'aura été plus parlant : ce défilé n'a ni forme ni identité. D'autres diraient "ni queue ni tête" pour être plus pertinents.
Les gens passent et ne laissent pas de trace, sauf peut-être cette poubelle qui déborde de faux espoirs et de d'attentes élimées que personne ne songe à recycler.
De ma chambre d'hôtel,
des fourmis qui chatouillent les pieds,
une brise me lèche na nuque,
ça me démange,
je me déhanche.
"Her name was Lola, she was a showgirl "
Copacabana...
Copacabana
Copacabana
(Copa) don't fall in love...
Petite ouverture, à peine close,
un tissu rougi aide encore à retenir son secret.
L'ombre d'une arbre décharné tente de le déflorer.
Je sais de quoi on m'accuse,
tous ces maux de l'humanité
(Vieillesse, Maladie, Guerre, Famine, Misère, Folie, Vice, Tromperie, Passion)
Je garde sur mes genoux la boite, la précieuse :
en son sein, l'Espérance.
Dans les interstices du Mur
les hommes et leurs fissures
mur-murent
et se murent.
J'avance dans la vie,
j'avance dans l'envie,
je traverse la Géhenne
légère dans les immondis :
j'ai rendez-vous avec toi,
la semaine des Quatre Jeudis.
Je suis allée en Indonésie,
je suis allée en Macaronésie
à la recherche de l'homme en mandorle.
Confiante dans les limbes,
j'ai rendez-vous avec toi,
en Parousie.
A l'intérieur de nous il y a quoi ?
Tout un monde qu'on ne soupçonne pas.
On est beau à l'intérieur,
toutes ces couleurs...
Si on peut voir les tumeurs,
en blanc, ou en noir,
de quelles couleur peuvent bien être nos rêves secrets,
nos désirs sucrés,
nos désirs mouillés ?
CGD - Denpasar
d'un saut de puce
ou de 380 d'Airbus
j'irai dans l'île
ceinture de feu du Pacifique
sous la ceinture, feu diabolique.
Entre volcans et rizières
je reciterai ma prière :
île n'est pas trop tard
île était une fois
île fera beau demain.
Amis, patentez, je reviendrai,
avec il...
Les vrais gens, éclopés de la vie, sont ici.
Les gros, les vieux, les pas beaux,
Les à perruque, les à dentier
Les en béquilles, les en sursit,
Avec à la main, leurs étiquettes.
Le purgatoire commence dans ce couloir.
Ils attendent dans la salle d’impatience,
Ils attendent que s’ouvre la porte,
Vers l’au-delà,
Vers plus tard,
Vers après.
On se fera croire que ça n’a pas existé,
D’ailleurs, à qui en parler ?
Mais on repart avec nos clichés,
Crabe ou moral en miettes,
C’est selon,
C’est ainsi.
Les vrais gens, rescapés de la vie, sont ici.
Je suis deux, à présent...
http://jeanneovertheworld.unblog.fr/ est ma face érotique, impudeur des mots, nudité de l'âme...
http://jeanneovertheworld.hautetfort.com/ est ma face sociale, impudeur des mots, nudité de l'âme... Concentré sur les voyages et la vie, médicale ou non.