3/12

25 août – 25 novembre

 

3 mois, un trimestre, je reçois mon bulletin avec les encouragements du conseil médical.

 

J'ai repris le travail presque dans l'indifférence des élèves, des collègues... Ils n'osent pas demander, ils ne veulent pas savoir car ils ne sauraient pas quoi dire. On préfère ne pas se rappeler notre condition de mortels.

Alors tout le monde poursuit sa vie « comme si de rien n'était ».

Moi même je finis par y croire.

J'ai repris le travail mais compte bien réduire cet aspect de ma vie, « travailler moins pour gagner moins », certes, mais en espérant vivre plus. Si je ne peux garantir la durée totale, je vais augmenter la durée quotidienne.

 

Bizarre de parler de mon nombril avec ce drôle de monde – pas drôle – autour...

Parfois je me réconforte cyniquement en me disant « j'ai pas d'enfant, une espérance de vie limitée, si le monde explose, je ne serai plus là ».

 

Mais je fais quoi maintenant,

si on renouvelle le bail ?

 

 

Et pourquoi j'ai mal à la tête ?

de la petite et de la grande... (histoire)

 

A l'heure où blanchit la campagne...

Je prends le train,

Savoir si je suis sortie du tunnel,

Ou si je vais rester dans le noir

Des blouses blanches...

 

 

Voilà, je quitte la bulle du Petscann, je me retrouve dans une France abasourdie, les visages sont graves, les conversations nombreuses aux coins des rues avec quelques phrases qui percent « ce n'est pas fini ».

Ils ne parlent pas de moi.

Et pourtant la ville de Strasbourg est magnifique, sous un soleil d'été que l'on dirait indien s'il n'était pas si à l'Est. Les employés municipaux tendent des fils dans le ciel des rues, tels Ariane, pour nous guider, nous montrer le chemin, celui d'un futur dans la tradition, fêtes d'un étrange Noël en préparation. Les illuminations finissent de prendre place sous les notes d'un saxophoniste qui attend quelques pièces.

Je marche, manteau ouvert.

Il fait bon.

Puis-je dire qu'il fait bon vivre ?

 

S'il n'y avait que l'instant...

 

Je veux croire en l'embellie.

Ma zone opérée a été nettoyée, du sang, des cicatrices mais aujourd'hui il ne reste rien d'autre, rien de visible.

Nulle part.

Qui dira que la bataille est gagnée ?

Je n'ose encore croire en la trêve.

 

Je marche dans les rues baignées de soleil, manteau ouvert.

Je marche dans les rues, vivante.

 

Je me sens France : tripes retournées mais debout.

 

La guerre n'est pas finie.

pas fini

Je vais souvent dans les églises, les cathédrales.

Non pour y trouver Dieu, s'il est quelque part, pourquoi viendrait-il se coincer là ?

Plutôt pour y trouver les hommes, cultuel et culturel se mélangent, les croyances me fascinent, m'effraient parfois.

On se pose facilement la question pour les pyramides d’Égypte, moins pour Conques ou Notre Dame, mais comment a-t-on pu construire ça ? Et pour qui, et pour quoi. Cette démesure m'interpelle.

Je suis sur le toit du Duomo de Milan.

Plus près de toi, mon Dieu ?

Je me sens comme dans les coulisses du ciel, moi qui aime les arrières-cours.

Il y a la ville, plus bas, dont on perçoit la clameur, un bruit sourd et régulier, comme un cœur qui bat.

Je me sens toute petite dans ce décor démesuré. Jamais je n'avais imaginé y être. Et pourtant j'y suis.

« il n’y a d’être et il ne peut y en avoir que là où la finitude s’est faite existence » Heidegger

Je respire fort. Je regarde l'horizon.

Je n'ai pas fini.

Je n'ai pas fini !