the yellow bus is calling us

 Je suis allée sur le trottoir avec eux, au petit matin

 J’ai joué les enfants

 J’ai joué les Américaines

 Je suis allée attendre le bus

 Jaune.

 Le bus qui amène au savoir, qui amène à l’apprentissage de la vie.

 Je suis allée sur le trottoir avec les enfants de Long Island.

 Et ça riait, et ça criait.

 Très vite ils ont oublié la Française.

 Et le bus jaune est arrivé

 Emportant les espoirs de la nation

 Ces enfants de la middle class qui croient encore que tout est possible

 Et Athina née dans une Afrique où l’on poursuivait sa mère avec une machette.

 

 Je n’avais pas remarqué leur discipline

 En rang, les garçons devant.

 Je n’avais pas remarqué non plus que ma peau n’était pas coordonnée…

 

 Trois minutes magiques

 Le bus jaune

 Attendu

 Venu

 Disparu

 Le bus vécu.

 

ibis repetita

Je ne chantonnerais pas le refrain des plus beaux hôtels du monde, je ne vous emmènerais pas dans la steppe ouzbèque regarder les étoiles avant de rejoindre la yourte, je ne dirais pas non plus que le plus bel endroit du monde ressemble aux bras de l’homme aimé…

 

Aujourd’hui, j’ai hâte…

Les draps auxquels j’aspire le plus, le coton peigné qui m’appelle le plus fort, sont ceux de l’Ibis de Roissy-pôle.

 

Terminal 3.

Terminal toi.

Point de départ.

 

Au pied des pistes, comme un chalet à la montagne d’où l’on chausserait immédiatement ses skis, au pied des pistes, quelques pas, une valise et on décolle.

Sas de décompression entre le monde et le rêve, passage presque obligé du quotidien à l’exceptionnel, qui revient, qui revient…

Si impersonnel, si normé, si Accord, si usine et pourtant… juste un petit cocon entre soi, un espace pour qu’éclose notre monde intérieur.

Lieu de vie international, spectacle permanent, à la réception, dans les salons, des femmes en voile, des femmes à poil, des hommes à barbe, des hommes en short, des femmes en cloque et des enfants qui courent, et des enfants qui courent…

Et moi au milieu si sereine.

En attente

Une pause avant.

En devenir.

Comme un supplice, un vrai délice, dompter l’impatience pour vivre pleinement un demain qui s’approche.

Je regarde la nuit qui a déjà des odeurs d’ailleurs, je regarde les ombres qui passent, pressent le pas, je suis là, à ma fenêtre, sur le bord.

Les avions avancent timidement et vont flirter avec la lune, les avions avancent indifférents.

Demain il y aura à ma place quelqu’un d’autre, en partance ou en revenance.

Moi, je suis là et je vis, même avant de vivre.

J’attends délicieusement.

J’hésite à éteindre la lampe de chevet.

J’hésite à laisser place à demain pour prolonger le temps d’avant.

Je le vois déjà, de mon hublot, je nous vois déjà.

Que c’est beau !

 

Les vacances commencent là : à l‘Ibis de Roissy-pôle.

 

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holy days in NY

Holidays, oh holidays
C'est l'avion qui descend du ciel
Et sous l'ombre de son aile
Une ville passe

New-York est là,

sous moi.

2002, je reviens.

Et n’en reviens pas

de voir sa cicatrice,

ce trou béant.

Que la terre est basse
Holidays

New-York, me revoilà.

Tu as changée

Et je suis la même.

Là, même si…

Holidays, oh holidays
Des églises et des HLM
Que fait-il le Dieu qu'ils aiment?
Qui vit dans l'espace

Dans mon casque, le pilote n’a pas coupé la musique pour l’atterrissage,

pour une fois

les hotesses ne sont pas venues rechercher les écouteurs.

Et un faux hasard me diffuse cette chanson de Polnareff…

Que la terre est basse
Holidays

Au ralenti, je viens à toi, New-York.

Que la terre est basse, cette terre qui m’appelle…

Poussière reviendra à la poussière

A genoux mais vivante

Me voilà, épuisée, en attente

Holidays, oh holidays
De l'avion, l'ombre prend la mer
La mer comme une préface
Avant le désert

L’avion caresse les buildings de l’aile

Doucement par le hublot Manhattan se remet, éternel

Je reviens

Je flotte encore un peu

Ça tangue

Que la mer est basse
Holidays

Le cœur à marée haute

Je prends la vie en pleine face

Souffle coupé, rêves semés

Descendrons-nous jamais de cet avion ?

Holidays, oh holidays
Tant de ciel et tant de nuages
Tu ne sais pas à ton âge
Toi que la vie lasse

L’avion ouvre encore un peu plus ses becs

L’avion ralenti encore

Nous sommes comme suspendus

A la limite du décrochage

On flotte

Hypersustentateurs

Tentation

Appel du sol

Que la mort est basse
Holidays

Comme ça,

au dessus de la ville

qui ne dort jamais,

Est-on en vie,

Vraiment ?

Holidays, oh holidays
C'est l'avion qui habite au ciel
Mais n'oublie pas, toi si belle
Les avions se cassent

Pourtant le printemps fut doux à New-York

Les arbres à fleurs blanches du Madison Square

Rendaient plus lumineux le gris jauni Flatiron

Les pruniers du Japon rosissaient à Battery Park

Intimidés par la Sphère de Fritz Koenig

Rescapée

Et la terre est basse
Holidays

Je t’aimais

Je t’aimais encore

Je pleurais déjà

Peut-être…

Je me souviens de cette chanson de Polnareff

Et cet atterrissage de rêve

La vie qui hésite à entrer dans le réel

Tous les possibles encore

Tous les riens

Un jour j'irai à New-York avec toi
Toutes les nuits déconner
Et voir aucun film en entier, ça va d'soi
Avoir la vie partagée, tailladée
Bercés par le ronron de l'air conditionné
Dormir dans un hôtel délatté…

Je veux voir les feuilles rouges sur Central Park

Depuis le toit du Guggenheim

Marcher dans les rues

Encore

Encore

Et ta main dans la mienne.

On ira tout en haut des collines
Regarder tout ce qu'Octobre illumine
Mes mains sur tes cheveux
Des écharpes pour deux

Devant le monde qui s'incline 

Pomme, pomme, pomme, pomme

Beethoven n’a fait que prédire

Ce que nous allons vivre.

New­-York

4^ème.

 

 

( paroles Polnareff / Téléphone / Cabrel )