Elle écoute pousser les fleurs
Au milieu du bruit des moteurs
Avec de l'eau de pluie
Et du parfum d'encens
Elle voyage de temps en temps
Broute petit mouton, broute mon gazon...
A tous les babas ébahis, à tous les bobos écolos, je dis que le vert c'est l'enfer.
Le thermomètre s'affole, un coup d'arrosage automatique - geste divin ou satanique ? - et hop c'est parti, la folie dans la campagne, tout pousse, il n'y a plus de limite. Forêt dense, comme la forêt vierge. Il faut débroussailler, couper et revenir encore.
Tondeuse à turbo - boulot - dodo, pas de répit. Vouloir discipliner la nature est une aliénation. On a inventé le chant des oiseaux pour déguiser les corvées.
Maso - boulot - dodo, pourtant j'y reviens. Jubilation de couper ce qui dépasse, plaisir d'avoir un peu d'autorité sur du vivant, fatigue physique, échardes et ampoules pour oublier des maux plus internes.
C'était la complainte d'une fille qui en a marre de tondre son gazon.
Viens mon mouton, brouter mon gazon, c'est la jungle en bas...