Juin 1987 – juin 2017
Il y a 30 ans je passais mon brevet des collèges.
Aujourd’hui je le surveille.
Je regarde ces enfants presque grands.
Je me revois à leur place. Je me souviens très bien, jusqu’aux vêtements que je portais. Un sweat shirt couleur pêche. Avec une poche au niveau de la poitrine. J’y avais mis des feuilles avec mon nom et mon adresse en cas de fouille, que l’on croit une fraction de seconde à une tentative de fraude avant de faire le constat de ma parfaite innocence. Ingénue. Petite fille modèle qui se croit rebelle. J’ai toujours voulu provoquer. Mais rester dans la loi.
Je me revois à leur place, avec mon corps déjà si grand. J’étais déjà une femme mais pas tout à fait encore celle d’aujourd’hui. La femme d’avant l’homme, la femme d’avant toi.
Je les regarde composer et je me revois assise à une table comme celle-là. Je sais ce qui attend la jeune fille que j’étais. A l’époque je ne pouvais même pas imaginer. L’imagination n’est qu’une recomposition de ce que l’on connaît ou que l’on voit. Je ne pouvais pas imaginer tout ce que j’ai vécu.
Même eux n’imaginent pas ma vie, de l’extérieur je n’incarne que le concept du professeur.
Lundi je passe à la machine.
J’en sortirai toute blanche, toute pâle, bouffée par l’incertitude et la crainte de nouvelles métastases.
Je regarde les mômes et leur insouciance adolescente, il leur reste tant à vivre.
Je contemple les trente ans qui me séparent d’eux.
Je souris et je me dis que j’ai aimé cette vie.
Tous ses épisodes.
« J’ai aimé », c’est du passé… Ma vie est-elle finie ? Ou plutôt ai-je encore des choses à vivre ? Je veux parler de choses autres que ces épreuves qui nous mènent tous vers la fin…