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    25 août – 25 août

     

    Non, je ne rêve pas, je ne bégaie pas...

    12 mois écoulés

    Un an que je suis revenue,

    que je me suis réveillée

    dans une respiration éprouvante

    arrachée à un monde sans douleur.

    On ne se souvient pas de l’instant où l’on perd conscience

    mais je me souviens bien des instants de retour à moi.

     

    Retour à moi…

    quelle belle expression

    au-delà le l’égoïsme

    comme un retour à ma source.

     

    Branchée sur un lit,

    attache à la vie

    seule, nue,

    débarrassée du superflu,

    sans habits, sans bijoux, sans alliance,

    comme au premier jour :

    juste moi.

     

    Qu’ai-je fais de ces douze mois

    si ce n’est, encore une fois, m’oublier ?

     

    Je n’ai pas oublié pourtant, ma finitude.

    Et toi dis, est-ce que tu y penses ?

     

    Ce 25 août 2016,

    je me suis réveillée devant ce paysage que j’observe une dernière fois,

    un rien mélancoliqueDSC_0897.JPG

    De la fenêtre de ma chambre j’entends le ressac qui me dit que la vie continue

    sous de mêmes apparences

    une vague qui se meurt laisse place à une vague un peu plus forte

    une année écoulée laisse place à une année qui commence.

     

    Seras-tu là ?

     

     

     

    Cette série de textes mensuels post-opératoires est terminée,

    mais l'histoire continue,

    je sais qu'il y aura encore des épisodes, heureux et moins.

    Vous n'avez pas fini

    d'entendre parler de mon nombril ...  !

     

    12 mois.PNG

     

     

     

     

  • Salsa !

    Allez savoir pourquoi, allez savoir comment,

    la fille qui écoute Kieslowski aime la salsa !

    Je l’ai découvert à la fin des années 1990,yuri 90.jpg

    Yuri Buenaventura.

    Je l’ai vu en concert, hier.

    Grand moment de bonheur.

    Il n’est pas question ici de groupie

    (le pianiste n’était pas mon genre).

    Juste le ravissement de la musique qui pénètre mon corps

    et vient chatouiller mon âme.

     

    Le petit diable colombien ne se ménage pas,

    on peut le penser envoûté, il est envoûtant.

    Souvent il ne chante pas, il vit la musique,

    se frappe le corps, il nous emmène...

     

    C’est aussi un homme dans le sens détenteur d’humanité,

    il répète sans cesse son espérance de l’unité de l’humain,

    il ne se déhanche pas pour se déhancher,

    les percussions sont des coups que l’on porte aux hommes.

     

    Il se produisait dans un festival dit de jazz.

    Le jazz est un océan de musiques, avec des courants parfois contraires.

    Je me suis fait un devoir de le découvrir étudiante,

    mes parents écoutant Johnny Hallyday et Brel.

    Écouter du jazz, ça faisait bien, ça faisait instruit, ça faisait snob, parvenu,

    pour nous qui voulions devenir.

    Le pourquoi, l’histoire, font la valeur des choses.

    Écouter sans comprendre n’est qu’une vision esthétique,

    l’esthétisme n’est pas une porte vers l’âme.

    Yuri fait des liens entre le jazz et la salsa,

    comme il fait des liens entre les hommes :

    les Cubains, influencés par les Russes,

    les esclaves privés d’instruments de musique qui subliment les calebasses,

    les influences africaines des cols blancs new-yorkais

    et tout finit toujours par la douleur de l’homme noir.

    Il faut écouter cette musique, si gaie en apparence,

    en pensant à toutes ces souffrances.

    IMG_5158.JPG

    Et nous sommes là, à l’entrée du château de granite rose de La Petite Pierre

    Sous les platanes une scène est montée

    Une brise à mes cheveux

    Et c’est parti

    Et ça en jette !

    Jamais je n’aurais cru m’extasier un jour devant un solo de trombone !

    Et je suis là

    Dans cette nuit lumineuse

    Vivante

    Je ferme les yeux

    Je suis bien

    Tout peut s’arrêter là.

     

     watch?v=aNoL_h5hUdc&list=PL39MBytvAxoNgCzfVEfud6d4O12suOg0-&index=4

     

     

    https://www.youtube.com/watch?v=aNoL_h5hUdc&list=PL39MBytvAxoNgCzfVEfud6d4O12suOg0-&index=4