Les cicatrices sont les médailles des vivants.
Des survivants devrais-je dire…
Mes cicatrices me rappellent la fragilité de la Vie.
Éternel dilemme du malade : besoin de reconnaissance du traumatisme et refus de l’apitoiement.
Je fais comme si mais toi, surtout, ne nie jamais…
Un coup de faux m’a atteint dans le dos, m’a mise à genoux, mais je ne me suis pas arrêtée.
La Mort n’a mis à mal que quelques illusions, en me rappelant qui commande.
Je sais, mais je presse le pas.
Même si je ne vois cette entaille que dans le miroir, jamais en face, la douleur, la gêne qui persistent me rappellent ma condition de mortelle.
La cicatrice s’est rouverte, on l’a refermée mais elle hésitait.
Même si je veux tourner la page, je ne l’oublierais pas.
Je la porte comme un autre a porté une croix.
C’est mon bagage, mon histoire, mon sac de vécu que je trimballe sur mes épaules.
Je la regarde et je l’aime.
Imparfaite, elle est mienne.
Je la vois qui baille.
C’est mon troisième œil.
Elle me protège à présent des sournoises attaques.
Elle assure mes arrières.
Comme l’œil oudjat.
Cet œil égyptien, mi homme mi faucon.
Cet œil a un pouvoir prophylactique.
Il prévient donc l’apparition, la propagation ou l’aggravation d’une maladie.
Mon deuxième cancer a-t-il pu fabriquer un bouclier anti-cancer ?